Reflexioné sobre el asunto un momento, y luego subimos las escaleras; me hicieron pasar a una habitación pequeña, más fría que una ostra, y amueblada, efectivamente, con una cama descomunal, casi lo suficientemente grande, en verdad, como para que durmieran en ella cuatro arponeros en fila.
—Ahí está —dijo el propietario, colocando la vela sobre un destartalado arcón marino que hacía las veces de lavabo y mesa de centro—; ahí está, póngase cómodo ahora y que descanse.
Me giré de apartar la vista de la cama, pero él había desaparecido.
Doblando la colcha, me incliné sobre la cama. Aunque no era de lo más elegante, aún resistía el examen bastante bien. Luego eché un vistazo alrededor de la habitación; y aparte de la estructura de la cama y la mesa del centro, no pude ver ningún otro mueble perteneciente al lugar, salvo un estante rústico, las cuatro paredes y un tapafuego de papel que representaba a un hombre golpeando a una ballena. De las cosas que no pertenecían propiamente a la habitación, había una hamaca atada y arrojada en el suelo en un rincón; también un gran saco de marinero, que contenía el guardarropa del arpónreo, sin duda en lugar de un baúl de tierra. Asimismo, había un paquete de anzuelos de hueso extravagantes en el estante sobre la chimenea, y un arpón alto de pie a la cabecera de la cama.
Pero ¿qué es esto en el pecho? Lo tomé, lo acerqué a la luz, lo palpé, lo olí y probé todas las maneras posibles de llegar a una conclusión satisfactoria al respecto. No puedo compararlo con otra cosa que no sea un felpudo grande, adornado en los bordes con pequeñas etiquetas colgantes que tintinean, algo así como las púas de puercoespín teñidas que rodean un mocasín indio. Había un agujero o raja en el medio de este felpudo, tal como se ve lo mismo en los ponchos sudamericanos.