El Púlpito

No hacía mucho que me había sentado cuando entró un hombre de cierta venerable robustez; nada más abrirse de par en par la puerta azotada por el temporal al darle entrada, una rápida mirada atenta de toda la congregación hacia él atestiguaba suficientemente que este excelente anciano era el capellán.

Sí, era el famoso Padre Mapple, llamado así por los balleneros, entre los cuales gozaba de gran favor. En su juventud había sido marinero y arponero, pero desde hacía muchos años había consagrado su vida al ministerio.

En la época sobre la cual escribo ahora, el padre Mapple se encontraba en el duro invierno de una vejez saludable; esa clase de vejez que parece fundirse en una segunda juventud florida, pues entre todas las grietas de sus arrugas brillaban ciertos destellos apacibles de un fulgor de nuevo cuño: la verdura primaveral asomando aun bajo la nieve de febrero. Nadie que hubiera oído hablar antes de su historia podría ver al padre Mapple por primera vez sin el mayor interés, pues había en él ciertas peculiaridades clericales adheridas, atribuibles a esa vida marítima y aventurera que había llevado.

Al entrar observé que no llevaba paraguas, y ciertamente no había venido en su coche, pues su sombrero de lona impermeable chorreaba aguanieve derretida, y su grueso chaquetón de abrigo parecía arrastrarlo casi hasta el suelo por el peso del agua que había absorbido. Sin embargo, el sombrero, el abrigo y los chupones fueron quitados uno a uno y colgados en un pequeño espacio en un rincón contiguo; cuando,