—explicó, volviéndose rápidamente hacia el capitán, hacia su esposa, hacia Aliosha y luego otra vez hacia Iliusha—. Vivía en el patio trasero de los Fedótov. Aunque se instalaba allí, no lo alimentaban. Era un perro callejero que se había escapado del pueblo… Lo encontré… Ve usted, viejito, no pudo haberse tragado lo que usted le dio. Si lo hubiera hecho, se habría muerto, ¡tenía que haberse muerto! Así que debió de escupirlo, puesto que está vivo. Usted no lo vio hacerlo. Pero el alfiler le pinchó la lengua, por eso chilló. Salió corriendo chillando y usted creyó que se lo había tragado. Bien pudo chillar, porque la piel de la boca de los perros es muy tierna… ¡más tierna que la de los hombres, mucho más tierna! —exclamó Kolia con impetuosidad, con el rostro encendido y radiante de alegría. Iliusha no podía hablar. Pálido como un papel, miraba a Kolia con la boca abierta y los grandes ojos casi saliéndose de sus órbitas. Y si Krasotkin, que no sospechaba nada, hubiera sabido qué efecto tan desastroso y fatal podía tener un momento así para la salud del niño enfermo, nada en el mundo lo habría empujado a jugarle una broma semejante. Pero Aliosha era tal vez la única persona en la habitación que se daba cuenta. En cuanto al capitán, se comportaba como un niño pequeño.
—¡Zhuchka! ¡Es Zhuchka! —gritó con voz dichosa—, ¡Ilusha, esta es Zhuchka, tu Zhuchka! ¡Mamá, esta es Zhuchka! Casi estaba llorando.
—¡Y a mí ni se me ocurrió! —exclamó Smurov con pesar—. ¡Bravo, Krasótkin! Yo dije que él encontraría al perro y ahí lo tiene, lo encontró.
“¡Aquí lo ha encontrado!”,