tengo nada. No tengo ni un céntimo, Dmitri Fiódorovich. Estoy peleándome con mi administrador por eso, y yo mismo acabo de pedir prestados quinientos rublos a Miúsov. No, no, no tengo dinero. Y, ¿sabe, Dmitri Fiódorovich?, si lo tuviera, no se lo daría. En primer lugar, nunca presto dinero. Prestar dinero significa perder amigos. Y a usted concretamente no se lo daría. No se lo daría porque le tengo aprecio y quiero salvarlo, ¡ya que lo único que le hace falta son las minas de oro, las minas de oro, las minas de oro!
—¡Oh, el diablo! —rugió Mitia, y con toda su fuerza descargó el puño sobre la mesa.
—¡Ay! ¡Ay! —gritó alarmada madame Jolákov, y voló al otro extremo de la sala.
Mitya escupió en el suelo y salió de la habitación a grandes zancadas, salió de la casa, ¡a la calle, a la oscuridad! Caminaba como poseído, golpeándose el pecho, justo en el lugar donde se había golpeado dos días antes, ante Alesha, la última vez que lo vio en la oscuridad, en el camino. Lo que significaban aquellos golpes en el pecho, en aquel lugar, y lo que quería decir con ello—era, por entonces, un secreto que no conocía nadie en el mundo y que ni siquiera le había contado a Alesha. Pero aquel secreto significaba para él algo peor que la deshonra; significaba la ruina, el suicidio. Así lo había decidido, si no conseguía los tres mil con los que pagar su deuda con Katerina Ivánovna y apartar así de su pecho, de aquel lugar de su pecho, la vergüenza que llevaba en él, que le pesaba