Libro III. Los sensualistas

solo a palizas temía Fiódor Pávlovitch. Había ocasiones más graves, muy sutiles y complicadas, en las que Fiódor Pávlovitch no habría podido explicar el ansia extraordinaria de alguien fiel y devoto que a veces, de repente y sin motivo aparente, se apoderaba de él. Era casi un estado enfermizo. Corrupto y a menudo cruel en su lascivia, como un insecto nocivo, Fiódor Pávlovitch sufría a veces, en momentos de embriaguez, un terror supersticioso y una convulsión moral que adquiría una forma casi física. > «En esos momentos, el alma literalmente se me encoge en la garganta», solía decir. En tales instantes le gustaba sentir que había cerca, en la dependencia si no en la habitación, un hombre fuerte y fiel, virtuoso y distinto a él, que había presenciado todo su libertinaje y conocía todos sus secretos, pero que estaba dispuesto, en su devoción, a pasar por alto todo aquello, a no oponerse a él y, sobre todo, a no reprocharle ni amenazarle con nada, ni en este mundo ni en el otro, y, en caso de necesidad, a defenderle... ¿De quién? De alguien desconocido, pero terrible y peligroso. Lo que necesitaba era sentir que había otro hombre, un amigo viejo y de confianza, al que pudiera llamar en sus momentos de enfermedad tan solo para mirarle a la cara, o tal vez para intercambiar con él unas palabras totalmente irrelevantes. Y si el viejo criado no se enfadaba, se sentía reconfortado, y si se enfadaba, se desmoralizaba aún más. Ocurría incluso (muy raras veces, no obstante) que Fiódor Pávlovitch iba de noche a la dependencia para despertar a Grigori y llevárselo un momento. Cuando el viejo acudía, Fiódor Pávlovitch empezaba a hablarle de las cosas