que le conté a Grúshenka lo de aquel «día fatal», como lo llama Katya. ¡Sí, se lo conté, me acuerdo! Fue aquella vez en Mokróie. Estaba borracho, cantaban los gitanos. … Pero yo estaba sollozando. Sollozaba entonces, de rodillas y rezándole a la estampa de Katya, y Grúshenka lo entendió. Lo entendió todo entonces. Me acuerdo de que ella misma lloró. … ¡Maldsea sea! Pero ahora tiene que ser así. … ¡Entonces lloraba, y ahora «el puñal en el corazón»! Así son las mujeres.
Bajó la mirada y se sumió en sus pensamientos.
—¡Sí, soy un bribón, un perfecto bribón! —dijo de pronto, con voz sombría—. ¡No importa si lloré o no, soy un bribón! Dile que acepto el apelativo, si eso le sirve de consuelo. Vamos, basta. Adiós. ¡No sirve de nada hablar! No tiene gracia. Tú vete por tu lado y yo por el mío. Y no quiero volver a verte sino como último recurso. ¡Adiós, Alexéi!
Le apretó cálidamente la mano a Aliosha y, sin dejar de mirar al suelo, sin levantar la cabeza, como si se arrancara de allí, se volvió rápidamente hacia la ciudad.
Aliosha lo miró, incapaz de creer que se fuera tan de repente.
—¡Espera, Alexéi, una última confesión solo para ti! —gritó Dmitri, volviéndose de repente—. Mírame. Mírame bien. Ves aquí, aquí... me espera una deshonra terrible. (Al decir «aquí», Dmitri se golpeó el pecho con el puño con un aire extraño, como si la deshonra estuviera precisamente en su pecho, en algún lugar, en un bolsillo tal vez, o colgada al cuello). —Ahora me conoces, un canalla, un cabecilla de los canallas, pero déjame decirte que nunca antes he hecho nada, ni haré nada jamás,