el día sin volverse. Si les dirigía la palabra, era breve, brusco, extraño y casi siempre grosero. En muy raras ocasiones, sin embargo, hablaba con los visitantes, pero por lo lo general pronunciaba alguna frase extraña que era un completo enigma, y ningún ruego lograba convencerlo de pronunciar una sola palabra para explicarla.
No era sacerdote, sino un simple monje. Había una extraña creencia, sobre todo entre los más ignorantes, de que el padre Ferapont se comunicaba con los espíritus celestiales y solo hablaba con ellos, y por eso guardaba silencio con los hombres.
El monje de Obdorsk, habiendo sido dirigido al colmenar por el apicultor, que era también un monje muy callado y hosco, se fue al rincón donde se encontraba la celda del padre Ferapont.
«Quizá te hable, ya que eres un extraño, y quizá no le saques nada», le había advertido el apicultor.
El monje, según relató después, se acercó con el mayor temor. Era bastante tarde por la noche. El padre Ferapont estaba sentado a la puerta de su celda en un banco bajo. Un enorme olmo viejo susurraba suavemente por encima de su cabeza. Había una frescura vespertina en el aire. El monje de Obdorsk se inclinó ante el santo y le pidió su bendición.
—¿Quieres que me postre ante ti, monje? —dijo el padre Ferapont—. ¡Levántate!
El monje se levantó.
“¡Bendición, sé bendita! Siéntate a mi lado. ¿De dónde has venido?”
Lo que más le llamó la atención al pobre monje era el hecho de que, a pesar de sus estrictos ayunos y su avanzada edad, el padre Ferapont seguía pareciendo un anciano vigoroso. Era alto, se mantenía erguido y tenía el rostro delgado, pero fresco y sano. No cabía duda