los versos de todo tipo, siempre que rimen —continuó la voz de la mujer—. ¿Por qué no sigues?
El hombre volvió a cantar:
¿Qué me importa la riqueza real Si tan solo mi bien amada goza de salud? ¡Señor, ten piedad De ella y de mí! ¡De ella y de mí! ¡De ella y de mí!
—Fue aún mejor la última vez —observó la voz de la mujer—. Cantaste «Si mi amor goza de salud»; sonaba más tierno. Supongo que hoy lo has olvidado.
—¡La poesía es una basura! —dijo Skverniakov con sequedad.
—¡Oh, no! La poesía me gusta muchísimo.
–En la medida en que es poesía, es una soberana basura. Piénselo usted misma, ¿quién habla jamás en rima? Y si todos hablásemos en rima, aunque lo decretara el gobierno, no diríamos gran cosa, ¿verdad? La poesía no sirve para nada, María Kondrátievna.
—¡Qué inteligente eres! ¿Cómo es que has profundizado tanto en todo? —La voz de