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—Eso lo dices tú, no él —exclamó Aliosha con tristeza—, y lo dices porque estás enfermo y con delirio, atormentándote.
—No, él sabe lo que dice. «Vas por orgullo —dice—. Te levantarás y dirás que fui yo quien lo mató, ¿y por qué te retuerces de horror? ¡Estás mintiendo! ¡Desprecio tu opinión, desprecio tu horror!». Dijo eso de mí. «¿Y sabes que anhelas sus alabanzas? —“es un criminal, un asesino, pero qué alma tan generosa; quería salvar a su hermano y lo confesó”». ¡Eso es mentira, Aliosha! —gritó Iván de repente, con los ojos centelleantes—. ¡No quiero que la baja chusma me alabe, te juro que no! ¡Eso es mentira! Por eso le tiré el vaso y se rompió contra su cara de sapo.
—¡Hermano, cálmate, detente! —le suplicó Alesha.
—Sí, sabe cómo atormentar a uno. Es cruel —prosiguió Iván, sin prestar atención—.
—Ya tuve un presentimiento desde el principio de a qué venía: «Dado que actúas por orgullo, aún albergabas la esperanza de que Smerdyakov fuera condenado y enviado a Siberia, y que Mitya saliera absuelto, mientras que a ti solo se te castigaría con la condena moral» («¿Oyes?», se rio entonces)—, «y algunos te alabarán. Pero ahora Smerdyakov ha muerto, se ha ahorcado, ¿y quién va a creerte solo? Pero aun así vas a ir, vas a ir, irás de todos modos, has decidido ir. ¿A qué vas ahora?».
Eso es horrible, Alyosha. No soporto esas preguntas. ¿Quién se atreve a hacerme semejantes preguntas?
—Hermano —interpuso Aliosha, y el corazón se le encogió de terror, aunque aún parecía tener la esperanza de hacer entrar en razón a Iván—, ¿cómo pudo hablarte de la muerte de Smerdyakov antes de que yo llegara, cuando nadie lo sabía