sino de ambos.
El padre Zósimas alzó la mano para bendecirlo. Aliosha no pudo protestar, aunque tenía un gran anhelo de quedarse.
Anhelaba, además, preguntar el significado de su reverencia ante Dmitri; la pregunta estaba en la punta de su lengua, pero no se atrevía a formularla. Sabía que el anciano se lo habría explicado sin que se lo pidieran si lo hubiera tenido por conveniente. Pero, evidentemente, no era esa su voluntad.
Aquel gesto había causado una impresión terrible en Aliosha; creía ciegamente en su significado misterioso. Misterioso y, tal vez, terrible.
Al apresurarse en salir de los terrenos de la ermita para llegar a tiempo al monasterio y servir en la cena del padre superior, sintió una punzada repentina en el corazón y se detuvo en seco. Le pareció oír nuevamente las palabras del padre Zossima, que auguraban su inminente fin. Lo que había predicho con tanta exactitud tenía que cumplirse infaliblemente. Aliosha lo creía ciegamente. Pero ¿cómo podía quedarse sin él? ¿Cómo podía vivir sin verlo ni oírlo? ¿A dónde iría? Le había dicho que no llorara y que abandonara el monasterio. ¡Dios mío! hacía mucho tiempo que Aliosha no experimentaba semejante angustia. Se apresuró a cruzar el bosquecillo que separaba el monasterio de la ermita y, al no poder soportar el peso de sus pensamientos, contempló los antiguos pinos junto al sendero. No le quedaba mucho camino por recorrer —unos quinientos pasos—. Esperaba no encontrar a nadie a esa hora, pero en la primera curva del sendero vio a Rakitin. Estaba esperando a alguien.
—¿Me esperas? —preguntó Aliosha, dándole alcance.
—Sí —sonrió con una mueca Rakitin—. Te apresuras hacia donde el padre superior, lo sé; hay un banquete. No ha habido