de tener con él. Por momentos se odiaba intensamente a sí mismo. De Katerina Ivánovna casi se olvidó de pensar, y de esto se asombraría mucho después, sobre todo porque recordaba perfectamente que, cuando le había protestado tan valientemente a Katerina Ivánovna que se iría al día siguiente a Moscú, algo le había susurrado en el corazón: «Eso es una tontería, no te vas a ir, y no te será tan fácil arrancarte de aquí como presumes ahora».
Al recordar aquella noche mucho tiempo después, Iván recordaba con particular repugnancia cómo se había levantado de repente del sofá y, a hurtadillas, como si temiera que lo estuvieran espiando, había abierto la puerta, había salido a la escalera y se había quedado escuchando a Fiódor Pávlovich moverse allá abajo; había escuchado largo rato —unos cinco minutos— con una especie de extraña curiosidad, conteniendo la respiración mientras el corazón le latía con fuerza.
Y por qué había hecho todo aquello, por qué estaba escuchando, no habría sabido decirlo. Toda su vida posterior calificó aquel «acto» de «infame», y en el fondo de su corazón lo consideraba la acción más abyecta de su vida.
Hacia el propio Fiódor Pávlovich no sentía odio en aquel momento, sino una curiosidad intensa por saber cómo caminaba allí abajo y qué estaría haciendo ahora. Se preguntaba e imaginaba cómo debía de estar asomándose a las oscuras ventanas y deteniéndose en medio de la habitación, escuchando, escuchando... a que alguien llamara.
Iván salió a la escalera dos veces para escuchar de aquel modo.
Alrededor de las dos, cuando todo estaba en silencio, y hasta Fiódor Pávlovich se había ido a la cama, Iván se había metido en la cama, firmemente decidido a dormirse al instante, ya que se sentía terriblemente agotado. Y se durmió al instante, y durmió profundamente y sin sueños, pero se despertó temprano, a las siete, cuando ya era de