había estado haciendo su padre arriba. Luego se puso en marcha, confiando en que por el camino encontraría alguna respuesta a la duda que lo atormentaba. Me apresuro a añadir que los gritos de su padre, ordenándole que volviera a casa «con su colchón y su almohada», no lo asustaron en lo más mínimo. Comprendía perfectamente que aquellos gritos imperativos no eran más que «un adorno» para causar efecto. Del mismo modo que un comerciante de nuestra ciudad que celebraba su santo con un grupo de amigos, al enfadarse porque le negaban más vodka, destrozó su propia vajilla y sus muebles, rompió su ropa y la de su esposa, y finalmente rompió sus ventanas, todo por el efecto. Al día siguiente, por supuesto, cuando estaba sobrio, se arrepentía de las tazas y platillos rotos. Aliosha sabía que su padre lo dejaría regresar al monasterio al día siguiente, posiblemente incluso esa misma tarde. Además, estaba plenamente convencido de que su padre podía hacer daño a cualquiera, pero no a él. Aliosha estaba seguro de que nadie en todo el mundo querría jamás hacerle daño y, lo que es más, sabía que nadie podía hacérselo. Esto era para él un axioma, asumido de una vez por todas sin cuestionarlo, y siguió su camino sin vacilar, confiando en ello.
Pero en ese momento una inquietud de otra índole lo turbó, y le preocupaba tanto más cuanto que no lograba formularla. Era el miedo a una mujer, a Katerina Ivanovna, que le había suplicado tan urgentemente en la esquela entregada por la señora Jojlakov que fuera a verla por cierto asunto. Esta petición y la necesidad de acudir despertaron de inmediato un sentimiento de desazón en su corazón, y