¿Quién sabe? —murmuró el ayuda de cámara con evasivas.
«¡Que le den! Que se enfade, pues. Traiga el samovar y ándese con prisa. ¡Date prisa! ¿Ninguna noticia?»
Luego siguió una serie de preguntas como las que Smerdyakov acababa de reprocharle a Iván, todas relacionadas con su esperado visitante, y estas preguntas las omitiremos.
Media hora más tarde la casa estaba cerrada, y el loco anciano vagaba por las habitaciones en agitada expectativa de oír a cada minuto los cinco golpes convenidos. De vez en cuando se asomaba a la oscuridad, sin ver nada.
Era muy tarde, pero Iván seguía despierto y meditando. Se quedó levantado hasta muy tarde aquella noche, hasta las dos. Pero no vamos a dar cuenta de sus pensamientos, y este no es el lugar para asomarse a esa alma; ya le llegará su turno. Y, aunque uno lo intentara, sería muy difícil dar cuenta de ellos, pues en su cerebro no había pensamientos, sino algo muy vago y, sobre todo, una intensa exaltación. Él mismo sentía que había perdido el norte. Le atormentaban también toda clase de deseos extraños y casi sorprendentes; por ejemplo, pasada la medianoche sintió de repente una inclinación intensa e irresistible de bajar, abrir la puerta, ir a la dependencia de los criados y apalear a Smerdiakov. Pero si le hubieran preguntado por qué, no habría sabido dar una razón exacta, salvo tal vez que aborrecía al lacayo por considerarlo alguien que lo había ofendido con más gravedad que nadie en el mundo. Por otra parte, aquella noche le invadió más de una vez una especie de terror inexplicable y humillante, que sentía que paralizaba por completo sus fuerzas físicas. Le dolía la cabeza y estaba mareado. Un sentimiento de odio le corroía el corazón, como si tuviera la intención de vengarse de alguien. Incluso llegó a odiar a Aliosha, al recordar la conversación que acababa