Dentro y fuera de la falda de Fanny, una zapatilla blanca, mariposeada de oro, se movía con inquietud.
«Habría preferido que la hubieras dejado en paz. No estuvo bien por tu parte. No estuvo bien en absoluto».
De él había desviado la mirada hacia la alfombra. Seguía mirándola.
—Me pregunto —retomó ella al cabo— si alguna vez sospechaste cuánto me dolió.
Tras una breve pausa, alzó la vista. —Pero si has sido tan obtuso, Royal.
Loftus was about to interrupt. She checked him.
“The first time I saw you I was just fifteen. That is eight years ago. Since then I can honestly say that until I accepted Arthur I had never thought of anyone but you. Never. Not once. Can you realize now how this affair of yours affected me? It hurt. If it had not been for that, do you suppose I would have taken the prince in the fairy tale? You were my prince.”
—Pero —protestó Loftus—, este asunto, como lo llamas, se produjo únicamente faute de mieux, faute de toi. ¿Por qué no puedo yo —por qué no podemos nosotros—?
Fanny volvió a comprobar su estado.
«No, no podemos. Hace dos años me dijiste lo mismo. Te perdoné entonces porque te amaba. Por la misma razón te perdono ahora. Pero, por mucho que te quiera, jamás seré tu amante».
“Fanny—”