su propio testimonio que no saben más de lo que la ley —no digo que permite, sino que— les paga. ¿Te importa si fumo?
Estaban sentados en el sombrío salón de Irving Place.
Meditabundo, Orr encendió un cigarrillo. Meditabunda, Sylvia lo contempló.
—¿No sería mejor —preguntó al poco tiempo— demostrar que Loftus se suicidó?
“Sí, en el caso de que se encuentre la pistola. Aunque ya es un poco tarde para eso”.
Sylvia se inclinó hacia adelante. «Melanchthon —dijo—, te he oído decir, ¿no es así?, que todo es posible».
“Sin duda lo has hecho y volverás a oírme”.
—Entonces, ¿por qué no le preguntas a Miranda?
Orr buscó un cenicero con la mirada; al encontrar uno, puso en él su cigarrillo.
«Usted se refiere al medium. Sabe, lo haría en un segundo, de no ser porque va a pasar mucho tiempo, quizás años, antes de que ella o cualquier otro fantasma puedan llamar a Loftus. Cuando a un hombre lo apagan tan bruscamente como a él, queda tan aturdido y confundido que pasa bastante tiempo antes de que pueda recuperar el juicio lo suficiente como para responder a cualquier comunicación desde estas latitudes. Es fastidioso que sea así. El mundo de los espíritus necesita una remodelación. Pero así son las cosas. A propósito, ¿dónde va a estar este verano?».
Sylvia hizo un gesto. Ella no lo sabía. Era entonces junio. La moda había huido. La Quinta Avenida estaba vacía. La ciudad era un horno. En aquel