Una víctima

Sylvia se había marchado de Newport. Entonces estaba en Lenox. Fue allí, el otoño anterior, donde su interés por Annandale había comenzado.

El interés se había profundizado tanto que ella le entregó su corazón. Jamás antes se lo había dado a nadie. Annandale lo había tomado y luego, una noche, lo había maltrecho de tal manera que ella pensó que estaba partido.

Él había escrito que no había sido su intención. Su carta había estado llena de remordimientos, de protestas, de mala gramática. Tales cosas pueden atenuar, pero no curan. Solo el tiempo puede lograr eso.

El tiempo es un extraño emoliente. Con su misteriosa potencia suaviza sin que lo sepamos. De repente, un susurro, una brisa que pasa, demuestra que ha hecho su trabajo.

Con Sylvia el tiempo se estaba saliendo con la suya. Furtivamente se había sorprendido a sí misma preguntándose, como se había preguntado Annandale, qué sería de ella, y qué de él, si se pudiera borrar el pasado y renovar los viejos días.

Pero aquellos días se habían ido, decidió. Aunque en esa decisión sefiltraba una duda, no en verdad sobre la partida, sino sobre su actitud y la justicia de esta.

Annandale había pecado. Había pecado con desenfreno, gravemente. Desde una atmósfera de vicio —una atmósfera de la que, bajo pena de su desagrado, le había advertido claramente—, había tambaleado hacia ella,