Esta abnegación complació a Loftus. Se retorció el bigote y sonrió.
“Pero no, tontita, no me opongo en lo más mínimo. Al contrario. Es justo y adecuado que lo hagas”.
Complacida por esta alentadora indulgencia, la mano de la muchacha se deslizó furtivamente en la suya. Luego, durante un rato, se sentaron a hablar de nada en absoluto, lo cual, de todos los temas, es tal vez el menos desagradable. Cansados al fin incluso de eso, se levantaron para irse.
En la verja, Marie retrocedió. Un hombre pasaba tambaleándose inseguro, discutiendo consigo mismo.
«¡Vaya! Si es el señor Annandale», murmuró la muchacha con un susurro asustado.
—Me pregunto de dónde habrá sacado todo ese licor —preguntó Loftus—. Del bando de Sylvia Waldron, lo apuesto a que no.
“¡Sylvia Waldron! Qué dulce nombre”, dijo Marie. “¿Quién es ella?”
“La chica con la que está comprometido”.
“¿Es bonita?”
“Ay, alto y moreno, ya sabes. Para nada mi estilo”.
Pero ahora la noche se había tragado Annandale. Loftus y Marie siguieron adelante.