Ante esto, Annandale enrojeció. Es verdad que ya estaba rojo. Pero la afrenta era un poco más de lo que podía soportar. ¿Acaso no estaba comprometido con ella? ¿Qué quería decir?
Sin embargo, a la vez, ¿qué había hecho? Ojalá, maldita sea, pudiera decirlo. Por mucho que lo intentara, no lograba recordar nada salvo la visión del rostro de la muchacha, pálido, tenso y enfurecido.
El resto no estaba borroso, estaba en blanco. Era sumamente desafortunado, y Annandale decidió que era a la vez un infeliz y una víctima.
Estas meditaciones las interrumpió Harris.
— Señor Orr, señor.
Annandale, que había estado muy lejos, levantó la vista. Luego asintió.
Un instante y Orr entró, mirando a Annandale con curiosidad a medida que avanzaba.
—Vaya tipo insoportable estás hecho —empezó él.
“¿Quién? ¿Yo? ¿Por qué? ¿Por qué dices eso?”
Orr miró a su alrededor, contempló un amplio diván de cuero negro, escogió en su lugar una silla de respaldo recto y se sentó, con el sombrero y el bastón en la mano.
—Bien de sobra lo sabes —respondió.
—Pero en fin —añadió ante una protesta de Annandale—, no tengo la intención de regañarte. Mi visita es puramente oficial. Sylvia me ha pedido que te informe de que el compromiso ha terminado.