En un momento estuvo rodeado. A los que estaban más cerca, los miró y se quedó sin aliento.
—Denle un poco de coñac —sugirió un reportero.
Pero en ese momento Peacock se abrió paso a empujones hasta el pequeño grupo. Orr se acercó un poco más.
El jurado volvió a jadear.
«Me estoy muriendo —gemía—. Es el corazón. Traigan a un sacerdote. Yo lo maté. Yo soy el hombre».
Con escepticismo, Peacock olfateó. «¿A quién mataste?».
—Está delirando —exclamó el reportero.
—Lo maté —repitió Durand.
—¿Pero a quién? ¿Y por qué? —inquirió Peacock, inclinándose un poco, impresionado a pesar de sí mismo.
Lenta, laboriosamente, y encima con dolor, Durand sacó un dibujo de un bolsillo.
—Maldito sea —murmuró—. Ahí está. Deshonró a mi perle, a mi hija Marie, pero ella me escribió dónde encontrarlo y lo encontré; lo encontré en el parque y le disparé allí, en la cabeza, en la c-cabeza —tartamudeó y se aferró el corazón.
De su mano se había deslizado la fotografía. Orr se acercó un poco más, se agachó para recogerla, la recuperó y luego, con asombro creciente, se quedó mirándola. La fotografía era una imagen a color que mostraba los rasgos esculpidos, los ojos maravillosos y el fino bigote negro de alguien a quien él había conocido. Arriba estaba escrito «El esposo de Marie».
—Es Loftus —exclamó él.