“Claro. A Europa. La despedí al día siguiente. Se fue por el alcantarillado”.
—¿En el entrepuente, se refiere? —preguntó Peacock—. ¿Pero si no tenía dinero? ¿No le dio Loftus nada?
“Ella no aceptaba su dinero, se lo tiró a la cara. No iba a aceptar nada de lo que él le hubiera dado. Dejó una habitación llena de vestidos y joyas. Ahora están en el Arundel. Me dijo que—”
“¿La viste a bordo?”
Blanche asintió.
—¿No podría haber bajado del barco antes de que zarpara?
“Sí, si ella hubiera querido. Yo no la habría detenido. Pero me quedé allí y, mientras el barco se alejaba, ella me saludó con su manita y—y—”
“¿Recuerdas el nombre del barco?”
Pero ahora Blanche lloraba a lágrima viva.
—No importa —dijo Peacock—. Puedo averiguarlo.
Lo hizo. También descubrió que cuando dispararon a Loftus, Marie Leroy se encontraba en alta mar. Y allí estaba él, sin la menor pista. Lo que es peor, allí estaba el público ávido, igual de desprovisto de ellas.
Sin embargo, aunque el indicio que la muchacha representaba tuvo que ser abandonado necesariamente, quedaba una teoría. Quedaban incluso dos teorías. La primera era el robo.
Loftus, cuando fue encontrado, no llevaba encima ni una mísera moneda de cinco centavos. El fajo de billetes que se supone que los hombres acaudalados llevan, y que, al tener crédito en todas partes, nunca llevan, brillaba por su ausencia.