Mientras tanto, ella había ido a ver a la señora Loftus. La anciana no la había reconocido, o más bien, la había confundido con otra persona.
«Mi muchacho está fuera, Fanny», dijo, con la cabeza temblorosa mientras hablaba. «Está fuera. No sé dónde».
Empezó a sollozar.
Sylvia, también, había llorado. Era penoso. La mujer antes orgullosa y arrogante a la que el destino había reducido a una vieja encogida.
Mientras tanto, Sylvia también había intentado ver a Fanny. Pero en el hotel donde la señora Price se había estado hospedando, le informaron que ambas se habían ausentado.
Se le dio una dirección a la que escribió. Durante un tiempo no hubo respuesta. Finalmente, desde una dirección distinta, la señora Price contestó diciendo que Fanny estaba enferma y pidiendo que su paradero se mantuviera en secreto.
A pesar de la pequeña amenaza, a Fanny no le hacía ninguna ilusión recibir una citación judicial.
Pero eso fue mucho después, mucho después de que Harris hubiera contado la historia que el señor Digby declaró ser muy buena.
Esta opinión, por editorial y casual que fuera, fue inmediata y oficialmente respaldada. Pues la historia tenía un doble mérito.
No aportaba meramente una pista, sino un caso. Un caso muy claro, además.
Estaba la amenaza previa, la oportunidad, el instrumento, todo hasta llegar al motivo, que era bastante razonable.
Sucedió lo inevitable. Annandale, arrestado, fue retenido sin fianza.