Con el exordio concluido, Peacock entró de lleno en su labor. Lo que decía parecía arrancárselo literalmente de la boca. Fue una acusación no pronunciada, sino lanzada a borbotones, con la fuerza y la velocidad de una carga de caballería. Ante ella, los argumentos de Orr naufragaron sepultados.
Para reemplazarlos con otros de su propia cosecha, Peacock ideó nuevos puntos, desarrollándolos con un fuego y una lucidez pirotécnicos. Eran como bombas que estallaban ante los ojos del jurado. Acusó al procesado, acusó a la defensa, atropelló sus tácticas, denigró el talante de Annandale —que según declaró era el de un criminal endurecido— y lo pintó como a un marido celoso que, de acuerdo con un plan largamente premeditado, primero había atraído a su víctima a su casa, luego, persiguiéndola desde allí, la había asesinado en la oscuridad, pero que ahora juraba que estaba borracho y no recordaba nada.
—Suponiendo que estuviera borracho —gritó Peacock—, su embriaguez fue un disfraz fingido, adoptado con ese propósito y, legalmente, una agravante de su ruin delito.
Abajo, en la calle poco agraciada, un órgano de barbería tocaba una giga. Los botes de la música ascendían hasta el patio, fundiéndose con la voz de Peacock, añadiendo su vulgaridad a la suya propia, y fue a la desdicha de todo ello a lo que dijo por fin: «Mi deber está cumplido».
Él había anotado puntos a montón. En otros tantos segundos, Orr les arrancó la mitad de la cabeza.
“Harris, caballeros, es la roca del caso del Pueblo. Su mano la esculpió. Sin él, se desmorona. Permítanme presentarles a Harris frente a Harris”.
Sin prisa, Orr comenzó a mostrar la mano del hombre tal como era, no solo sucia y deshonrosa, sino desacreditada.