—Eso es todo —dijo Orr al fin, con una alegría tigresa.
Lo había liquidado. Le había administrado la medicina. Tenía más en la recámara.
Peacock, mientras tanto, se le había lanzado a Orr una vez, con el puño en alto. Una vez lo llamó mentiroso en su cara. Una vez lo acusó de cohecho.
Pero Orr, al noquear al testigo con una mano, tenía la otra libre para la fiscalía. Era un glotón, devolvía golpe por golpe, muy a menudo mejor.
El Registrador, consternado por los golpes, protestó.
“Se está juzgando la vida de un ser humano. No puedo juzgar un caso en el que solo se escucha a los abogados”.
Inmediatamente Orr le proporcionó una distracción. Uno tras otro, los testigos de la defensa subieron al estrado, sabuesos de ultramar, expertos y sirvientes.
En su rincón frente a ellos, Orr merodeaba. A los testigos de la acusación les había rugido, a veces había brincado hacia la barra, a veces, cuando una jugada suya triunfaba, alzaba la mano derecha y la miraba como si se extrañara de que no estuviera roja de sangre. Pero ahora, con sus propios testigos, se mostraba sereno, completamente tranquilo, agradablemente cortés.
Esa amabilidad despertó en Peacock a la hiena. El primer testigo que presentó Orr, un hombre que, según resultó después, se había agarrado a golpes con Harris esa mañana en el pasillo, fue devorado a medias. Lo que quedó de él lo mandó a las Tombs. Tan rápido como los testigos podían ser presentados, se los comía. Era terrible. Uno no podía evitar sentir que hay lugares más seguros que el estrado de los testigos en un juicio por homicidio, que uno corría el riesgo de que lo mataran a uno mismo, hablado hasta la muerte si no fuera peor.