Mecánicamente volvió a leer la crónica. De camino al norte de la ciudad compró otros periódicos, menos sensacionalistas pero igualmente claros. Loftus había sido identificado. No había duda.
Pero lo increíble del asunto persistía.
Un hombre joven, rico, apuesto, aparentemente sin un solo enemigo en el mundo ni una idea en la cabeza, liquidado de esa manera era algo que Orr no podía digerir de inmediato.
Él lo intentó, sin embargo. En el esfuerzo llegó a su casa. Allí le aguardaba un recado telefónico. En él se le pedía que por favor fuera a Irving Place. Presumiblemente se trataba del asesinato. Fue de inmediato.
En la sombría sala estaba Sylvia.
—Verá usted, supongo —comenzó diciendo—. Al ver que ella asentía, añadió—: Es muy extraño.
Sylvia lo interrumpió. «Hay algo peor».
“¿Cómo peor? ¿Qué quieres decir?”
“Fanny se iba a escapar con él”.
“¿Con Loftus?”
Sylvia asintió. Su rostro, siempre pálido, ahora era blanco.
—Pero —replicó Orr—, ¿no te imaginarás que Annandale... —
—No. El monosílabo cayó largamente de los labios de la muchacha. —No —repitió—. Pero otros pueden hacerlo.
“No veo por qué. No hay nada en qué basarse. ¿O sí?”