“¿Cómo está?” dijo él.
“¿No quiere venir a sentarse a la terraza? ¿Cuándo llegó?”
“Ahora mismo. Vengo de Newport. Me dijeron allí que debía venir disfrazado. Lo llaman slumming”.
—Sí —respondió Annandale con necia y ávida prontitud. Del breve discurso solo había captado una palabra: Newport.
“Ahora bien, si voy contigo, ¿me darás algo rosado, algo que tenga frambuesas?”
Fanny, al hablar, se apartó de la gente con la que había venido.
“Viste a Sylvia, ¿verdad?”, preguntó, cuando al fin, entre nudos de chicas y hombres, llegaron a la terraza de abajo.
Fanny asintió. «Supongamos que nos sentamos aquí», dijo, señalando una mesa de la que emergía una gran sombrilla.
“¿Dijo algo?”
Fanny se sentó. Annandale tomó asiento junto a ella.
“¿Lo sabes? ¿No es así—?”
—Oh, sí —interrumpió Fanny—, pero luego...
—¿Y luego?
“Nada. Solo que así es mucho mejor, ¿no te parece?”
“¡Mejor!”, repitió Annandale con fiereza.
—Pues sí. Tú y Sylvia erais totalmente incompatibles. Ella es la mejor y más querida chica del mundo. Pero —ahí viene el camarero. ¿Le dices que me traiga un refresco de limón?