Si él se había preocupado, ella solo podía suponerlo. Pero pronto ella había escrito, adjuntando una fotografía de Loftus, una que ella misma había coloreado, un retrato excelente que mostraba sus facciones cinceladas, sus ojos maravillosos y su fino bigote negro con una perfección de precisión que parecía real.
Encima escribió: «El esposo de Marie».
Le agradaría a su padre, estaba segura, y en la carta se lo decía con gracia, de esa manera pequeña y halagadora que a él tanto le encantaba, que aunque, por el momento, no debiera saber dónde estaba, pronto planeaba ir a sorprenderlo, a sorprenderlo más de lo que jamás podría imaginar, y demostrarle que podía sentirse muy, muy orgulloso de ella, pero más orgulloso aún, muchísimo más orgulloso del hombre con el que se había casado.
El plan, que le resultaba encantador, se vio impedido de llevarse a cabo de inmediato primero por la enfermedad de la madre de su amante y después por la ausencia de la dama en la ciudad.
Luego, para gran inquietud suya, descubrió que el plan debía retrasarse aún más. La señora Loftus había ido a su mansión en el Hudson, donde, según declaró su hijo, no podía llevar a Marie «así como así».
Financiéramente era una estupidez precipitar las cosas. Había que preparar a su madre poco a poco. Además, como dicha preparación solo podía llevarse a cabo decentemente en la ciudad, a la que ahora no regresaría hasta el otoño, sería una buena idea dar un salto a Europa.
Así habló Royal Loftus. Todo era tan falso como una esquela mortuoria. Financiera suya, dependía por completo de su madre, quien, en ese momento, no se encontraba en su mansión, sino a la vuelta de la esquina y con la mejor salud de su vida. Pero Marie, perdidamente enamorada, muy dispuesta a creer que la luna era de queso fresco con tal de que él se tomara la molestia de afirmárselo, se lo tragó todo a pies juntillas.