El duodécimo jurado

Tumultuosamente se reanudó la sesión. En la puerta había un motín. Allí un pelotón de policía repelía a una muchedumbre informe que clamaba por entrar, que pugnaba por conseguir la entrada a aquel espectáculo continuo. Una mujer se desmayó. A otra le arrancaron el vestido. Un hombre se retiró con un ojo morado.

Durante el recreo, Orr logró estar un momento a solas con Sylvia y la señora Waldron. —¿No tienen hambre? —preguntó.

Sylvia tomó su mano y la apretó. En sus ojos había victoria, en su rostro, deleite. «Nunca antes había sabido cuán Proteico eres. Has ganado».

Orr sacudió la cabeza. “Ni por asomo. Además, está el jurado. Once parecen imbéciles y el duodécimo parece enfermo. No hay forma de saber en absoluto lo que harán o dejarán de hacer. ¿Pero es que no vas a comer nada?”

Se volvió hacia la señora Waldron. “¿No tiene hambre?”

—Mucho —dijo la señora—, pero no hay forma de hacer entrar en razón a Sylvia. Yo—

Habría dicho más, pero el jurado había entrado en fila. El juez estaba haciendo su entrada, precedido por el grito de «¡Fuera sombreros!».

Orr volvió a deslizarse hacia su rincón, al que Annandale, con su talante de galán de matiné y el vigilante de celador, ya había regresado. Por un momento, Orr se inclinó hacia él, luego hacia sus colegas, pero