Dos en una torreta
Desde una galería posterior del Casino, una escalera estrecha conduce a una torre. Por esa escalera Annandale invitó a Fanny Price una tarde.
Habían pasado dos semanas, catorce días de vestirse y desvestirse, de cenas, bailes y chapuzones; una sucesión de mañanas apacibles; largas tardes verdes, atardeceres atravesados por estrellas repentinas y noches iluminadas por una luna que pintaba el océano, penetraba las sombras y ajedrezaba la espesura con manchas plateadas.
Pero ahora, aunque las mañanas eran igual de apacibles y las tardes igual de verdes, aunque en el aire subsistía la misma locura y las noches eran tan lánguidas como antes, las terrazas se iban vaciando, había amplios espacios donde antaño hubo densas multitudes. El fin de la temporada había llegado.
En la procesión de estas cosas, Annandale había apartado de sí los Bosques del Norte; había apartado también la idea de viajar al extranjero. Con ellas había alejado asimismo cualquier esperanza de que Sylvia le hiciera una seña para que volviera.
Durante un tiempo la esperanza había persistido, como persiste la luz de una vela.
Luego se había reducido, parpadeado y decaído. Así es como actúa la esperanza. Aunque a veces es apagada de un soplo.
Estás en la oscuridad. Pero a través de esa oscuridad de vez en tal vez otra luz será alzada. Puede que no esté destinada a ti, tal vez, pero puede permitirte ver.