Annandale dio la orden.
—Con frambuesas —le gritó Fanny a la espalda del camarero que se alejaba.
—¿No vas a tomar nada?
En profunda melancolía, Annandale negó con la cabeza.
Fanny se rió. «El vino no te deleita; no, ni la mujer tampoco».
“Verás—”
“Sí, sí, sí. Por supuesto que lo veo. ¿Pero por qué no puedes tú? ¿Por qué no ves que tú y Sylvia teníais tantas probabilidades de encajar como si los dos hablarais en idiomas distintos? La ruptura era inevitable”.
Pero ahora apareció el hombre con la calabaza. Fanny la miró.
—Solo dos frambuesas —exclamó—. Y tan chiquitas.
“Traiga una porción de ellos”, dijo Annandale.
“Supongo”, reanudó, mientras el camarero se retiraba de nuevo, “supongo que encontrará a alguien con quien congeniar”.
“Sí, claro. Estoy yo y hay otras chicas. Pero los hombres serán pocos. Serán mayores, creo, y creo también que lo bastante mansos como para comer de su mano.”
—¿Piensa, pues, que estoy fuera de combate?
Fanny no respondió. Estaba bebiendo el refresco. Cuando lo dejó, dejó también el tema. Le aburría.
“¿Se va a quedar mucho tiempo?”, preguntó ella.