montaje de un editor gráfico. Pero eso, por supuesto, el público no lo sabía y, como estaba acostumbrado a los montajes, tampoco le habría importado de haberlo sabido.
Luego siguió más misterio.
- ¿Cuáles eran sus antecedentes?
- ¿Quiénes eran los suyos?
- ¿De dónde había venido?
Nadie podía decirlo. Lo único que podía decirse era que un año antes Loftus le había alquilado un apartamento en el Arundel, donde ella había residido de una manera por lo demás distinguida, aunque con, últimamente, una sola criada, una negra llamada Blanche.
Por entonces, la policía se interesaba tanto por la criada como el público por la muchacha. Esta última, al marcharse, había tenido la previsión de dejar atrás a la primera, y de ella se obtuvo información, tanto pertinente como impertinente.
Al señor Peacock, por ejemplo, uno de los fiscales, Blanche le relató que en la cena a su ama le gustaban las mollejas y la acedera con, de vez en cuando, un suflé de chocolate.
El señor Peacock era un hombre sanguíneo con rostro de querubín, astucia de zorro y voz de ogro.
«No me gusta eso», le dijo.
—Yo tampoco —respondió Blanche amablemente.
“Quiero decir —dijo el señor Peacock—, que no me importa su comida. Estaba enamorada del difunto, ¿no es así?”
—Supongo que sí —respondió Blanche con una profunda aunque inconsciente psicología—. Siempre estaba peleándose con él. Ella...