Fanny le dio un pequeño empujón. «No hagas eso, cualquiera podría verte».
“Sí, y procura también que eres mío”.
“No estoy tan seguro.”
—Entonces no irás hasta que lo estés.
Annandale, al hablar, se plantó sin rodeos ante ella.
—Oh —dijo Fanny, con vocecita azucarada y remilgada—, si vas a recurrir a la fuerza bruta...
“Lo soy.”
“Entonces me rindo.”
“¿Para siempre?”
“No, ahí está mi madre.”
En el umbral del fondo, la señora Price se había recortado imponente. Fanny se le unió. Annandale la siguió, reprochándose ante la dama el descuido de aquel mediodía.
Aun así, ya fuera por ese descuido suyo o por alguna previsión propia, tan sombría se mostró la señora Price que Annandale, concluyendo que en otra parte se estaría más alegre, dio media vuelta, salió perezosamente a la carretera y la cruzó hasta el muro del malecón, donde se sentó a balancear los talones y a decirse a sí mismo que estaba prometido.
En el relato se perdió en imposibilidades y se preguntó cómo le iría a él y cómo a Sylvia, si el pasado podría enmendarse y los viejos planes madurar. Porque aunque Fanny atraía, Sylvia encadenaba.