«No me pasa nada», protestó. Aunque estaba muy confuso, por el momento se las arregló para no parecerlo. «Nada»,
“Entonces, Arthur, para ser totalmente sinceros, no estamos hechos el uno para el otro. Si me das el divorcio, te lo agradeceré. Si no, iré a Dakota a conseguir uno”.
Annandale se pasó una mano por la frente. No comprendía en absoluto de qué iba todo aquello.
Entonces, de repente, los vapores del vino revelaron un pasado de incidentes recolectados inconscientemente, recuerdos de Fanny y Loftus, la sensación de su distanciamiento cada vez mayor, la conciencia de la presencia constante de él. Esas cosas formaban imágenes que él veía y que, al verlas, lo inflamaban.
De inmediato, respondiendo no a ella sino a ellas, se levantó de su asiento, aporreó violentamente una étagère y exclamó con la saña del alcohol:
«¡Le dispararé! ¡Le dispararé a Royal Loftus por el perro que es!».
—Perdone, señor. —Por la entrada lateral del salón apareció Harris con una bandeja en la mano—. Un collar, señor. Estaba debajo de la mesa del comedor, donde se sentó la señorita Waldron, señor.
Annandale ahogó un juramento. Miró fijamente a Fanny, miró fijamente al hombre, miró fijamente a las perlas, tomó estas últimas, se las metió en el bolsillo, le hizo una seña a Harris, salió a zancadas de la habitación, subió las escaleras, luego bajó y salió de la casa, dando un portazo tras de