Mi impresión de cómo él recibió esto sufrió por un minuto de algo que solo puedo describir como una división feroz de mi atención—un golpe que al principio, al incorporarme de un salto, me redujo al mero movimiento ciego de sujetarlo, atraerlo hacia mí y, mientras caía en busca de apoyo contra el mueble más cercano, mantenerlo instintivamente de espaldas a la ventana.
La aparición se presentó ante nosotros con toda la fuerza con la que ya había tenido que lidiar aquí: Peter Quint había aparecido a la vista como un centinela ante una prisión. Lo siguiente que vi fue que, desde afuera, había llegado a la ventana, y entonces supe que, pegado al cristal y mirando fijamente a través de él, ofrecía una vez más a la habitación su rostro blanco de condenación.
Equivale de forma muy burda a lo que ocurrió dentro de mí ante aquella visión decir que en un segundo tomé mi decisión; sin embargo, creo que ninguna mujer tan abrumada logró recuperar en tan corto tiempo el dominio de la acción.
Se me ocurrió, en el horror mismo de la presencia inmediata, que la acción consistiría, viendo y afrontando lo que veía y afrontaba, en mantener al propio muchacho en la ignorancia.
La inspiración —no puedo llamarla de otro modo— fue que sentí cuán voluntariamente, cuán trascendentemente, podría yo.
Era como luchar con un demonio por un alma humana, y cuando lo hube evaluado justamente así, vi cómo el alma humana —sostenida, en el temblor de mis manos, a la distancia de un brazo— tenía un perfecto rocío de sudor en una hermosa frente infantil. El rostro que estaba cerca