Esto arrastró de mí, en mi estado de nervios, un destello de impaciencia.
«¡Pues pregúntale a Flora, ella está segura!».
Pero no bien hube hablado, me detuve en seco.
«¡No, por el amor de Dios, no lo hagas! ¡Dirá que no lo está!, ¡mentirá!».
La señora Grose no estaba demasiado desconcertada como para no protestar instintivamente.
«Ah, ¿cómo puede?»
“Porque lo tengo claro. Flora no quiere que yo lo sepa”.
“Es solo entonces para ahorrarte sufrimiento.”
—¡No, no—hay profundidades, profundidades! Cuanto más lo repaso, más veo en él, y cuanto más veo en él, más temo. ¡No sé lo que no veo—lo que no temo!
Mrs. Grose trató de seguirme el ritmo. —¿Quiere decir que tiene miedo de volver a verla?
—¡Oh, no; eso no es nada... ahora!
Luego le expliqué: «Es el hecho de no verla».
Pero mi compañero solo puso cara de cansancio. «No te entiendo».
“Pues bien, es que el niño puede seguir haciéndolo —y el niño sin duda lo hará— sin que yo lo sepa”.
Ante la imagen de esta posibilidad, la señora Grose pareció derrumbarse un momento, aunque enseguida volvió a recomponerse,