La impresión particular que había recibido demostró a la luz de la mañana, lo repito, no ser del todo presentable para la señora Grose, aunque la respaldé con la mención de otro comentario aún que él había hecho antes de separarnos.
—Todo se resume en media docena de palabras —le dije—, palabras que realmente zanjan el asunto. «¡Piensa, ya sabes, en lo que podría hacer!» Lo soltó al pasar para demostrarme lo bueno que es. Sabe a la perfección lo que «podría» hacer. De eso les dio una probadita en la escuela.
—¡Señor, cómo cambias! —exclamó mi amigo.
“Yo no cambio—simplemente lo deduzco. Los cuatro, créeme, se encuentran perpetuamente. Si en cualquiera de estas últimas noches hubieras estado con cualquiera de los niños, lo habrías comprendido claramente. Cuanto más he observado y esperado, más he sentido que, si no hubiera otra cosa para asegurarlo, lo haría el silencio sistemático de cada uno. Jamás, por un lapsus linguae, han llegado a aludir siquiera a ninguno de sus viejos amigos, del mismo modo que Miles no ha aludido a su expulsión. Oh, sí, podemos sentarnos aquí a mirarlos, y ellos pueden lucirse allí ante nosotros a sus anchas; pero aun mientras fingen estar perdidos en su cuento de hadas, están empapados en su visión de los muertos resucitados. Él no le está leyendo—declaré—; están hablando de ellos—¡están hablando de horrores! Sigo, lo sé, como si estuviera loca; y es un milagro que no lo esté. Lo que he visto te habría vuelto así; pero a mí solo me ha hecho más lúcida, me ha hecho aferrarme a todavía otras cosas”.
Mi lucidez debió de parecer espantosa, pero las encantadoras criaturas que eran víctimas de ella, pasando y repasando en su enlazada dulzura, le