Ella se quedó mirando los míos como si de verdad hubieran podido parecérseles.
«¿Te refieres a los de desagrado?».
—Dios nos libre, no. De algo mucho peor.
“¿Peor que la antipatía?”—esto la dejó en verdad desconcertada.
«Con una determinación —indescriptible. Con una especie de furia de intención».
La hice ponerse pálida.
“¿Intención?”
—Hacerse con ella. —La señora Grose —con los ojos todavía fijos en los míos— se estremeció y fue hacia la ventana; y mientras ella se quedaba allí mirando afuera, completé mi afirmación—: Eso es lo que Flora sabe.
Al poco rato se volvió. —¿La persona iba de vestir negro, dices?
“De luto... bastante pobre, casi andrajosa. Pero... sí... con una belleza extraordinaria”. Ahora reconocía a qué había traído por fin, golpe a golpe, a la víctima de mi confidencia, pues ella sopesó esto con toda evidencia. “Oh, apuesto... mucho, muchísimo —insistí—; maravillosamente apuesto. Pero infame”.
Ella volvió lentamente hacia mí.
—La señorita Jessel era una infame.
Tomó de nuevo mi mano entre las suyas, apretándola con fuerza como para fortalecerme ante el aumento de alarma que pudiera extraer de esta revelación.
—Ambos eran infames —dijo por fin.