embargo, incluso a esta complicación las últimas horas del día le habían aportado un poco de alivio.
Al dejarla, tras mi primer arrebato, había vuelto por supuesto con mis alumnos, asociando el remedio adecuado para mi consternación a ese sentido de su encanto que ya había descubierto que era algo que podía cultivar positivamente y que jamás me había fallado todavía. Sencillamente, en otras palabras, me había sumergido de nuevo en la compañía especial de Flora y allí había advertido —¡era casi un lujo!— que ella podía poner su pequeña mano consciente directamente sobre el lugar que me dolía. Me había mirado con dulce especulación y luego me había acusado en mi propia cara de haber «llorado». Había supuesto que me había limpiado los feos signos; pero podía literalmente —por el momento, en cualquier caso— regocijarme, bajo esta caridad insondable, de que no hubieran desaparecido por completo. Contemplar las profundidades del azul de los ojos de la niña y proclamar que su hermosura era un truco de astucia prematura equivalía a incurrir en un cinismo ante el cual prefería naturalmente abjurar de mi juicio y, en la medida de lo posible, de mi agitación. No podía abjurar por el mero deseo de hacerlo, pero sí podía repetírselo a la señora Grose —como lo hice allí, una y otra vez, en la madrugada— que, con sus voces en el aire, su presión sobre el corazón y sus rostros perfumados contra la mejilla, todo se venía abajo salvo su incapacidad y su belleza.
Era una lástima que, de algún modo, para zanjar esto de una vez por todas, tuviera igualmente que volver a enumerar los indicios de sutilidad que, por la tarde, junto al lago, habían convertido mi muestra de aplomo en un milagro. Era una lástima verme obligada a reinvestigar la certidumbre del momento mismo y a repetir cómo me había sobrevenido como una revelación que la inconcebible comunión que entonces sorprendí era, para ambas partes, una cuestión de hábito.