no podré decírtelo hasta dentro de unos días. ¡Tan solo, plantéamelo otra vez!”, exclamé de un modo que hizo que mi amiga me mirara atónita. “Hay direcciones en las que por el momento no debo dejarme llevar”. Mientras tanto, volví a su primer ejemplo—al que acababa de referirse—, el de la feliz capacidad del muchacho para un desliz ocasional. “Si Quint—ante tu reconvención en el momento de que hablas— era un vil sirviente, una de las cosas que Miles te dijo, según me atrevo a adivinar, fue que tú eras otra”. De nuevo su admisión fue tan rotunda que continué: “¿Y se lo perdonaste?”.
“¿No lo harías tú?”
«¡Oh, sí!». Y allí, en la quietud, intercambiamos un sonido de la más extraña diversión. Luego continué: «Sea como fuere, mientras él estuvo con el hombre...»
“La señorita Flora estaba con la mujer. ¡A todos les venía bien!”
Me convenía a mí también, sentía, y demasiado bien; con lo que quiero decir que convenía exactamente a la perspectiva particularmente mortal que estaba justo en el acto de prohibirme albergar.
Pero logré frenar la expresión de esta perspectiva hasta tal punto que no arrojaré, justo aquí, más luz sobre ella de la que pueda ofrecer la mención de mi última observación a la señora Grose.
«El que haya mentido y sido insolente son, lo confieso, muestras menos atractivas de lo que había esperado tener de usted sobre el brote en él del pequeño hombre natural. Aun así —medité—, tendrán que servir, porque me hacen sentir más que nunca que debo vigilar».
Al minuto siguiente me sonroja comprobar en el rostro de mi amiga hasta qué punto ella lo había perdonado, con mucha más largueza de lo que su anécdota me parecía ofrecer a mí misma ocasión de ternura.