La reunión de Bombay

El mismo día de la muerte de mi cuñado tuve que ir a Bombay para la reunión pública. Apenas había tenido tiempo de pensar en mi discurso. Me sentía agotado tras días y noches de desvelo angustioso, y mi voz se había vuelto ronca. Sin embargo, fui a Bombay confiando plenamente en Dios. Nunca había soñado con redactar mi discurso por escrito.

De acuerdo con las instrucciones de sir Pherozeshah, me presenté en su oficina a las 5 p.m. la víspera de la reunión.

—¿Está listo su discurso, Gandhi? —preguntó él.

—No, señor —dijiste con voz temblorosa de miedo—, pienso hablar de improviso.

“Eso no servirá en Bombay. Los reportajes aquí son malos, y si hemos de sacar provecho de esta reunión, debería redactar su discurso, y este debería imprimirse antes del amanecer de mañana. ¿Espero que pueda arreglárselas con esto?”

Me sentía bastante nervioso, pero dije que lo intentaría.

—Entonces dígame, ¿a qué hora debe venir el señor Munshi a verle por el manuscrito?

—A las once de esta noche —dije.

Al ir a la reunión al día siguiente, comprendí la sabiduría del consejo de sir Pherozeshah.

La reunión se celebró en el salón del Instituto Sir Cowasji Jehangir. Había oído que cuando sir Pherozeshah Mehta se dirigía a las reuniones, el salón siempre estaba abarrotado, principalmente por estudiantes empeñados en escucharle, sin dejar ni un ápice de espacio. Esta era la primera reunión de este tipo en mi experiencia.

Comprendí que mi voz solo llegaba a unos pocos. Temblaba cuando empecé a leer mi discurso. Sir Pherozeshah me animaba continuamente pidiéndome que hablara más alto y todavía más alto. Tengo la sensación de que, lejos de animarme, eso hizo que mi voz decayera cada vez más.

Mi viejo amigo el sargento Keshavrao Deshpande vino en mi auxilio. Le entregué mi discurso. Su voz era la adecuada. Pero el público se negó a escuchar. El salón resonó con los gritos de «Wacha», «Wacha».

Así que el señor Wacha se puso de pie y leyó el discurso, con resultados maravillosos. El público se quedó perfectamente callado y escuchó el discurso hasta el final, interrumpiéndolo con aplausos y gritos de «vergüenza» cuando era necesario. Esto alegró mi corazón.

A sir Pherozeshah le gustó el discurso. Yo era inmensamente feliz.

La reunión me ganó la simpatía activa del sargento Deshpande y de un amigo parsi, cuyo nombre vacilo en mencionar, ya que hoy en día es un alto funcionario del Gobierno. Ambos expresaron su resolución de acompañarme a Sudáfrica.

Sin embargo, el Sr. C. M. Cursetji, que entonces era juez del Tribunal de Causas Menores, hizo que el amigo parsi desistiera de su propósito, puesto que le había apalabrado un matrimonio. Tuvo que elegir entre casarse e ir a Sudáfrica, y eligió lo primero.

Pero Parsi Rustomji compensó la resolución quebrantada, y varias hermanas parsis están compensando ahora a la dama que ayudó en el incumplimiento al dedicarse a la labor del Khadi. Por lo tanto, he perdonado con gusto a esa pareja.

El sargento Deshpande no tenía las tentaciones del matrimonio, pero tampoco pudo venir. Hoy en día él mismo está haciendo la reparación suficiente por la promesa incumplida.

De regreso a Sudáfrica, conocí a uno de los Tyabji en Zanzíbar. Él también prometió venir a ayudarme, pero nunca vino. El Sr. Abbas Tyabji está expiando esa ofensa.

Así, ninguno de mis tres intentos de persuadir a los barristers para que fueran a Sudáfrica dio fruto alguno.

A este respecto recuerdo al señor Pestonji Padshah. Había estado en términos de amistad con él desde mi estancia en Inglaterra. Lo conocí por primera vez en un restaurante vegetariano en Londres. Sabía de su hermano, el señor Barjorji Padshah, por su fama de «excéntrico». Nunca lo había conocido, pero los amigos decían que era extravagante.

Por compasión hacia los caballos, no quería subir a los tranvías; se negaba a obtener títulos a pesar de una memoria prodigiosa; había desarrollado un espíritu independiente, y era vegetariano, a pesar de ser parsi.

Pestonji no tenía exactamente esta reputación, pero era famoso por su erudición incluso en Londres. El factor común entre nosotros, sin embargo, era el vegetarianismo, y no la erudición, en la cual estaba fuera de mi alcance acercarme a él.

Lo volví a encontrar en Bombay. Era protonotario del Tribunal Superior. Cuando lo conocí, estaba ocupado en su contribución a un Diccionario Superior de Guyaratí.

No hubo un solo amigo al que no hubiera recurrido en busca de ayuda para mi labor en Sudáfrica. Pestonji Padshah, sin embargo, no solo se negó a ayudarme, sino que incluso me aconsejó que no regresara a Sudáfrica.

—Es imposible ayudarte —dijo—. Pero te digo que ni siquiera me gusta que vayas a Sudáfrica. ¿Falta trabajo en nuestro propio país? Mira, ahora mismo hay bastante por hacer por nuestra lengua. Tengo que buscar palabras científicas. Pero esta es solo una rama del trabajo. Piensa en la pobreza de la tierra. Sin duda, nuestra gente en Sudáfrica se encuentra en dificultades, pero no quiero que un hombre como ti sea sacrificado por esa labor. Consigamos el autogobierno aquí, y así ayudaremos automáticamente a nuestros compatriotas allá. Sé que no puedo convencerte, pero no animaré a nadie de tu clase a que se sume a tu causa.

No me gustó este consejo, pero aumentó mi consideración hacia el Sr. Pestonji Padshah. Me impresionó su amor por el país y por la lengua materna. El incidente nos acercó el uno al otro. Pude comprender su punto de vista.

Pero lejos de abandonar mi trabajo en Sudáfrica, me reafirmé en mi propósito. Un patriota no puede permitirse ignorar ninguna rama de servicio a la madre patria. Y para mí el texto de la Gita era claro y enfático:

Por fin, es mejor que cada uno cumpla su propia tarea como pueda, aunque fracase, antes que asumir tareas ajenas, por muy buenas que parezcan.

Morir cumpliendo el deber no es un mal; mas quien busca otros caminos vagará por siempre.