La fe a prueba

Aunque había alquilado habitaciones en el Fuerte y una casa en Girgaum, Dios no quería que me instalara. Apenas me había mudado a mi nueva casa cuando mi segundo hijo Manilal, que ya había sufrido un ataque agudo de viruela unos años atrás, tuvo un ataque severo de fiebre tifoidea, combinado con neumonía y signos de delirio por la noche.

Llamaron al médico. Dijo que la medicina surtiría poco efecto, pero que se podían dar huevos y caldo de pollo con provecho.

Manilal tenía solo diez años. Consultar sus deseos estaba fuera de discusión. Siendo su tutor, yo tenía que decidir.

El médico era un parsi muy bueno. Le dije que todos éramos vegetarianos y que de ningún modo podía darle al niño ninguna de las dos cosas. ¿Podría, por lo tanto, recomendar otra cosa?

“La vida de su hijo corre peligro”, dijo el buen doctor.

“Podríamos darle leche diluida con agua, pero eso no le dará suficiente alimento. Como sabe, muchas familias hindúes me llaman y no ponen objeción a nada de lo que receto. Creo que haría bien en no ser tan severo con su hijo”.

—Lo que dice es muy cierto —dije yo—. Como médico no podría hacer otra cosa. Pero mi responsabilidad es muy grande. Si el muchacho fuera mayor, sin duda habría intentado averiguar sus deseos y los habría respetado. Pero aquí tengo que pensar y decidir por él. A mi modo de ver, solo en ocasiones así se pone a prueba la fe de un hombre.

Con razón o sin ella, forma parte de mi convicción religiosa que el hombre no debe comer carne, huevos y cosas por el estilo. Debe haber un límite incluso en los medios para mantenernos con vida. Ni siquiera por la vida misma podemos hacer ciertas cosas. La religión, tal como la entiendo, no me permite usar carne ni huevos para mí ni para los míos, ni siquiera en ocasiones como esta, y por lo tanto debo asumir el riesgo del que usted habla como probable.

Pero le ruego una cosa. Como no puedo valerme de su tratamiento, me propongo probar algunos remedios hidropáticos que conozco. Sin embargo, no sabré cómo examinarle al muchacho el pulso, el pecho, los pulmones, etc. Si tuviera la amabilidad de pasarse de vez en cuando para examinarlo y mantenerme informado de su estado, se lo agradeceré.

El buen doctor comprendió mi dificultad y accedió a mi petición. Aunque Manilal no habría podido tomar su propia decisión, le conté lo que había pasado entre el doctor y yo y le pedí su opinión.

—Pruebe usted con su tratamiento hidropático —dijo—. No pienso comer huevos ni caldo de pollo.

Esto me alegró, aunque comprendí que, si le hubiera dado cualquiera de los dos, se lo habría llevado.

Conocía el tratamiento de Kuhne y también lo había probado. Sabía asimismo que el ayuno podía intentarse con provecho. Así pues, comencé a darle a Manilal baños de cadera según el método de Kuhne, sin mantenerlo nunca en la tina más de tres minutos, y lo mantuve a base de jugo de naranja mezclado con agua durante tres días.

Pero la temperatura persistía, subiendo hasta los 40°. Por la noche deliraba. Empecé a preocuparme.

¿Qué diría la gente de mí? ¿Qué pensaría mi hermano mayor de mí? ¿No podríamos llamar a otro médico? ¿Por qué no traer a un médico ayurvédico? ¿Qué derecho tenían los padres a imponer sus caprichos a sus hijos?

Me perseguían pensamientos de esta índole. Entonces comenzaba una corriente contraria. A Dios seguramente le agradaría ver que yo le daba a mi hijo el mismo tratamiento que me daría a mí mismo. Tenía fe en la hidropatía y poca fe en la alopatía. Los médicos no podían garantizar la recuperación. En el mejor de los casos, podían experimentar. El hilo de la vida estaba en las manos de Dios. ¿Por qué no confiárselo a Él y, en Su nombre, seguir adelante con lo que creía que era el tratamiento correcto?

Mi mente se debatía entre estos pensamientos contradictorios. Era de noche. Yo estaba en la cama de Manilal, acostado a su lado. Decidí aplicarle una compresa de sábana húmeda.

Me levanté, mojé una sábana, la escurrí y envolví en ella a Manilal, dejando fuera tan solo la cabeza, y luego lo cubrí con dos mantas. En la cabeza le puse una toalla húmeda.

Todo su cuerpo ardía como hierro al rojo vivo y estaba completamente reseco. No había absolutamente nada de transpiración.

Estaba sumamente cansado. Dejé a Manilal al cuidado de su madre y salí a dar un paseo por Chaupati para despejarme. Serían las diez. Había muy pocos transeúntes.

Sumido en profundos pensamientos, apenas los miraba.

«Mi honor está en Tus manos, oh Señor, en esta hora de prueba», me repetía a mí mismo.

El Ramanama estaba en mis labios. Al cabo de un rato regresé, con el corazón latiéndome en el pecho.

Apenas hube entrado en la habitación, Manilal dijo: «¿Has regresado, Bapu?».

“Sí, cariño.”

“Por favor, sáqueme de aquí. Me estoy quemando”.

—¿Estás sudando, muchacho?

“I am simply soaked. Do please take me out.”

Le toqué la frente. Estaba cubierta de gotas de sudor. La temperatura estaba bajando. Doy gracias a Dios.

—Manilal, tu fiebre seguro que se va a ir ahora. Un poco más de sudor y luego te sacaré.

“Te lo ruego, no. Librame de una vez de este horno. Envuélveme en otro momento si quieres.”

Me las arreglé para retenerlo bajo las mantas unos minutos más distrayéndolo.

El sudor le chorreaba por la frente. Desaté las mantas y le sequé el cuerpo.

Padre e hijo se durmieron en la misma cama.

Y cada uno durmió como un tronco.

A la mañana siguiente, Manilal tenía mucha menos fiebre. Siguió así durante cuarenta días a base de leche diluida y jugos de fruta. Ya no tenía miedo. Era un tipo de fiebre obstinada, pero había sido controlada.

Hoy Manilal es el más sano de mis muchachos. ¿Quién puede decir si su recuperación se debió a la gracia de Dios, a la hidroterapia, o a una dieta y unos cuidados minuciosos? Que cada uno decida según su propia fe. Por mi parte, yo estaba seguro de que Dios había salvado mi honor, y esa creencia sigue intacta hasta el día de hoy.