Educación de los niños

Cuando desembarqué en Durban en enero de 1897, llevaba conmigo a tres niños: el hijo de mi hermana, de diez años, y mis propios hijos de nueve y cinco años. ¿Dónde iba a educarlos?

Podría haberlos enviado a las escuelas para niños europeos, pero solo como un favor y una excepción. A ningún otro niño indio se le permitía asistir a ellas. Para estos había escuelas establecidas por misiones cristianas, pero yo no estaba dispuesto a enviar a mis hijos allí, ya que no me gustaba la educación que se impartía en esas escuelas.

Por un lado, el medio de instrucción sería solo el inglés, o tal vez un tamil o hindi incorrectos; esto último también solo se habría podido arreglar con dificultad. No podía soportar de ninguna manera esta y otras desventajas.

Mientras tanto, estaba haciendo mi propio intento de enseñarles. Pero eso era, en el mejor de los casos, irregular, y no conseguía encontrar un maestro de guyaratí adecuado.

Ya no sabía qué más hacer. Puse un anuncio buscando un profesor de inglés que enseñara a los niños bajo mi dirección. Este profesor debía darles cierta instrucción formal, y por lo demás debían conformarse con lo poco que yo podía darles de manera irregular.

Así que contraté a una institutriz inglesa por 7 libras al mes. Esto continuó durante algún tiempo, pero sin satisfacerme.

Los muchachos adquirieron ciertos conocimientos de guyaratí gracias a mi conversación y trato con ellos, que era estrictamente en la lengua materna. Me repugnaba la idea de enviarlos de vuelta a la India, porque ya entonces creía que los niños pequeños no debían separarse de sus padres. La educación que los niños absorben de forma natural en un hogar bien organizado es imposible de obtener en internados.

Por consiguiente, mantuve a mis hijos conmigo. Es verdad que envié a mi sobrino y a mi hijo mayor a educarse en escuelas residenciales de la India durante unos meses, pero pronto tuve que hacerlos regresar. Más tarde, el hijo mayor, mucho después de haber alcanzado la mayoría de edad, se apartó de mi lado y se fue a la India para ingresar en una escuela secundaria de Ahmedabad. Tengo la impresión de que el sobrino quedó satisfecho con lo que yo pude ofrecerle. Por desgracia, falleció en la flor de la juventud tras una breve enfermedad.

Mis otros tres hijos nunca han pisado una escuela pública, aunque sí recibieron cierta escolarización formal en una escuela improvisada que puse en marcha para los hijos de los padres satyagrahis en Sudáfrica.

Todos estos experimentos fueron insuficientes. No pude dedicar a los hijos todo el tiempo que había querido darles. Mi incapacidad para prestarles la atención suficiente y otras causas inevitables me impidieron proporcionarles la educación literaria que había deseado, y todos mis hijos han tenido quejas que hacerme al respecto. Siempre que se cruzan con un licenciado, un diplomado o incluso con alguien con estudios secundarios, parecen sentir la desventaja de la falta de educación escolar.

No obstante, soy de la opinión de que, de haber insistido en que recibieran algún tipo de educación en escuelas públicas, se habrían visto privados de la formación que solo puede adquirirse en la escuela de la experiencia, o mediante el contacto constante con los padres.

Nunca me habría librado, como lo he hecho hoy, de la preocupación por ellos, y la educación artificial que podrían haber tenido en Inglaterra o en Sudáfrica, arrancados de mi lado, jamás les habría enseñado la sencillez y el espíritu de servicio que muestran en sus vidas actuales, mientras que sus formas de vida artificiales habrían podido ser un grave obstáculo en mi labor pública.

Por tanto, aunque no he podido brindarles una educación literaria ni a su satisfacción ni a la mía, al echar la vista atrás sobre mis años pasados, no estoy del todo seguro de no haber cumplido con mi deber hacia ellos lo mejor que he podido.

Tampoco me arrepiento de no haberlos enviado a escuelas públicas.

Siempre he sentido que los rasgos indeseables que hoy veo en mi hijo mayor son un eco de mi propia vida temprana, indisciplinada e incoherente.

Considero esa época como un período de conocimiento a medias y complacencia. Coincidió con los años más impresionables de mi hijo mayor, y naturalmente él se ha negado a considerarlo como mi tiempo de indulgencia e inexperiencia.

Por el contrario, él ha creído que ese fue el período más brillante de mi vida, y que los cambios efectuados más tarde se han debido a una ilusión mal llamada iluminación. Y bien podría hacerlo. ¿Por qué no habría de pensar que mis primeros años representaron un período de despertar, y los últimos, de cambio radical, años de ilusión y egolatría?

A menudo se me han planteado varios reproches por parte de mis amigos:

¿Qué daño habría habido en dar a mis muchachos una educación académica? ¿Qué derecho tenía yo de cortarles así las alas? ¿Por qué habría tenido que interponerme en su camino para obtener títulos universitarios y elegir sus propias carreras?

No creo que estas preguntas tengan mucho sentido. He estado en contacto con numerosos estudiantes. He intentado, por mí mismo o a través de otros, imponer mis «modas» educativas también a otros niños y he visto los resultados de ello.

Tengo conocimiento de varios jóvenes actuales de la misma generación que mis hijos. No creo que, de hombre a hombre, sean mejores que mis hijos, ni que mis hijos tengan mucho que aprender de ellos.

Pero el resultado último de mis experimentos está en el seno del futuro.

Mi objetivo al tratar este tema aquí es que un estudioso de la historia de la civilización pueda tener cierta medida de la diferencia entre la educación doméstica disciplinada y la educación escolar, y también del efecto producido en los niños a través de los cambios introducidos por los padres en sus vidas.

El propósito de este capítulo es también mostrar los extremos a los que se ve arrastrado un devoto de la verdad por sus experimentos con la verdad, así como mostrar al devoto de la libertad cuántos son los sacrificios que exige esa austera diosa.

De haber carecido de sentido del orgullo propio y haberme conformado con dar a mis hijos la educación que otros niños no podían conseguir, les habría privado de la lección práctica de libertad y orgullo propio que les brindé a costa de la formación literaria.

Y cuando hay que elegir entre la libertad y el saber, ¿quién no dirá que la primera debe preferirse mil veces al segundo?

Los jóvenes a quienes llamé en 1920 de aquellas ciudadelas de esclavitud —sus escuelas y colegios— y a quienes aconsejé que era mucho mejor seguir siendo analfabetos y romper piedras por amor a la libertad que recibir una educación literaria con las cadenas de los esclavos, probablemente podrán ahora rastrear el origen de mi consejo.