Sus manos se cerraron involuntariamente sobre los hermosos brazos que la sostenían, y eso fue todo.
La señora la apretó una vez más contra su seno, diciendo:
“No temas, hija mía.”
«No, abuela», contestó la princesa, con un pequeño suspiro; y al instante siguiente se hundió en el agua clara y fresca.
Cuando abrió los ojos, no vio más que un extraño y encantador azul por encima, por debajo y a su alrededor. La dama y la hermosa habitación habían desaparecido de su vista, y parecía completamente sola. Pero en vez de tener miedo, se sentía más que feliz: perfectamente dichosa. Y de alguna parte llegó la voz de la dama, cantando una extraña y dulce canción, de la cual podía distinguir cada palabra; pero del sentido solo tenía un presentimiento, ningún entendimiento. Tampoco pudo recordar ni un solo verso una vez que hubo pasado. Desvanecióse, como la poesía en un sueño, tan rápido como había venido. En años posteriores, sin embargo, a veces imaginaba que fragmentos de melodía que surgían de repente en su cerebro debían ser pequeñas frases y fragmentos de la tonada de aquella canción; y esa misma ocurrencia la hacía más feliz y más capaz de cumplir con su deber.
Cuánto tiempo permaneció en el agua, no lo supo. Le pareció mucho tiempo—no por cansancio, sino por placer. Pero al fin sintió que las hermosas manos la asían, y a través del agua burbujeante fue levantada hacia la hermosa habitación. La señora la llevó junto al fuego, se sentó con ella en su regazo y la secó con ternura con la toalla más suave. Era muy diferente del modo en que Lootie la secaba. Cuando la señora hubo terminado, se inclinó hacia el fuego y sacó de él su camisa de dormir, tan blanca como la nieve.
—¡Qué delicioso! —exclamó la princesa—. Huele a todas las rosas del mundo, creo.