—¡Pues nunca había sabido tanto! —comentó una cuarta voz.
—Tu saber aún no es universal —dijo el padre—. El mes pasado cumpliste apenas cincuenta años. Procura revisar la cama y la ropa de cama. En cuanto terminemos de cenar, nos pondremos en marcha. ¡Ja, ja, ja!
—¿De qué te ríes, esposo?
—Me río al pensar en el lío en el que se van a ver los mineros... antes de que pasen diez años a partir de hoy.
—¿Cómo, qué quieres decir?
“Oh, nada.”
«Oh, sí, tú sí significas algo. Siempre significas algo».
—Pues es más de lo que haces tú, mujer.
“Puede ser; pero no es más de lo que yo descubro, ya sabe.”
—¡Ja, ja! Eres muy listo. ¡Qué madre tienes, Helfer!
—Sí, padre.
«Bueno, supongo que debo decírtelo. Están todos en el palacio consultando sobre eso esta noche; y tan pronto como nos hayamos alejado de este lugar frágil, voy a ir allí a enterarme de qué noche fijan. Me gustaría ver a ese joven granuja de allí, al otro lado, retorciéndose en las agonías de...»
Bajó tanto la voz que Curdie solo pudo oír un gruñido. El gruñido continuó en un bajo profundo durante un buen rato, tan inarticulado como si la lengua del duende hubiera sido una salchicha; y no volvió a elevarse a su tono anterior hasta que su mujer volvió a hablar.