“Sí, se parece bastante a ti, pero no exactamente a ti; porque tú has vuelto; y Lootie no habría vuelto. Habría dicho: No, no—ya ha tenido bastante de semejantes tonterías”.
—¿Es traviesa Lootie, entonces?
“Sería una travesura de tu parte. Nunca he hecho nada por Lootie”.
—Y me lavaste la cara y las manos —dijo Irene, empezando a llorar.
La anciana esbozó una dulce sonrisa y dijo:
“No estoy disgustada contigo, hija mía, ni tampoco con Lootie. Pero no quiero que vuelvas a decirle nada a Lootie acerca de mí. Si te llegara a preguntar, debes simplemente guardar silencio. Pero no creo que te pregunte”.
Todo el tiempo que estuvieron hablando, la anciana no dejó de hilar.
—Todavía no me has dicho qué estoy hilando —dijo ella.
“Porque no lo sé. Es material muy bonito”.
Era en verdad una materia muy hermosa. Había un buen manojo de ella en la rueca unida a la hiladora, y a la luz de la luna brillaba como... ¿a qué diré que se parecía? No era lo suficientemente blanca para ser plata... sí, era como la plata, pero brillaba más gris que blanca, y centelleaba solo un poco. Y el hilo que la anciana sacaba de ella era tan fino que Irene apenas podía verlo. —Estoy hilando esto para ti, hija mía.
“¡Para mí! ¿Qué se supone que haga con esto, por favor?”
–Te lo diré dentro de poco. Pero primero te diré lo que es. Es tela de araña, de una clase particular. Mis palomas me la traen de más allá del