oscuros como las minas en las que trabajaba y tan brillantes como los cristales de sus rocas. Tenía unos doce años. Su rostro era casi demasiado pálido para la belleza, lo cual se debía a que estaba tan poco al aire libre y a la luz del sol —pues incluso los vegetales criados en la oscuridad son blancos—; pero se le veía feliz, alegre en verdad —tal vez ante la idea de haber derrotado a los duendes—, y su porte al pararse ante ellos no tenía nada de zafio ni grosero.
—Los vi —siguió diciendo— al subir, y me alegra mucho haberlo hecho. Sabía que iban tras alguien, pero no alcanzaba a ver quién era. No te tocarán mientras yo esté contigo.
—Pues, ¿quién es usted? —preguntó la enfermera, ofendida por la libertad con la que él les hablaba.
“Soy el hijo de Peter”.
—¿Quién es Peter?
“Peter el minero.”
“No lo conozco.”
“Sin embargo, soy su hijo”.
—¿Y por qué habrían de importarle los duendes a usted, dígame?
“Porque no me importan. Estoy acostumbrado a ellos”.
¿Qué diferencia hay?
“Si no les tienes miedo, ellos te tienen miedo a ti. Yo no les tengo miedo. Eso es todo. Pero es todo lo que hace falta aquí arriba, claro. Allá abajo es otra cosa. Allá abajo ni siquiera siempre hacen caso de esa canción. Y si alguien la canta, se le quedan mirando con una sonrisa