—Quiero hablar contigo —dijo Irene al pequeño minero—, ¡pero es tan difícil! No sé tu nombre.
«Me llamo Curdie, princesita».
—¡Qué nombre tan gracioso! ¡Curdie! ¿Y qué más?
“Curdie Peterson. ¿Cómo te llamas, por favor?”
“Irene.”
“¿Qué más?”
“No sé qué más. ¿Qué más es mi nombre, Lootie?”
“Las princesas no tienen más que un nombre. No lo necesitan.”
—Oh, entonces, Curdie, debes llamarme simplemente Irene y nada más.
—De ningún modo —dijo la enfermera con indignación—. No hará tal cosa.
—¿Cómo me llamará entonces, Lootie?
“Su Alteza Real.”
—¡Mi Alteza Real! ¿Qué es eso? No, no, Lootie. No quiero que me pongan motes. No me gustan. Me dijiste tú misma una vez que solo los niños maleducados ponen motes; y estoy segura de que Curdie no sería maleducado. Curdie, mi nombre es Irene.
—Bien, Irene —dijo Curdie, con una mirada a la nodriza que demostraba que disfrutaba tomándole el pelo—; es muy amable de tu parte permitir que te llame como sea. Tu nombre me gusta mucho.