El hombre que corría
Al atardecer, el doctor Kemp estaba sentado en su estudio del mirador sobre la colina que dominaba Burdock. Era una habitación pequeña y agradable, con tres ventanas —al norte, al oeste y al sur—, estanterías repletas de libros y publicaciones científicas, una amplia mesa de escritorio y, bajo la ventana norte, un microscopio, portaobjetos de cristal, instrumentos diminutos, algunos cultivos y frascos dispersos de reactivos. La lámpara solar del doctor Kemp estaba encendida, aunque el cielo aún brillaba con la luz del atardecer, y sus persianas estaban subidas porque no había mirones entrometidos cuyas miradas exigieran bajarlas. El doctor Kemp era un hombre joven, alto y esbelto, de cabello rubio claro y bigote casi blanco, y el trabajo en el que estaba ocupado le valdría, eso esperaba, la condición de miembro de la Royal Society, tan alta opinión tenía de él.
Y su mirada, desviándose de pronto de su trabajo, sorprendió la puesta de sol resplandeciendo en la parte posterior de la colina que está enfrente de la suya.
Quizás durante un minuto se quedó sentado, con la pluma en la boca, admirando el rico color dorado sobre la cresta, y luego su atención se vio atraída por la pequeña figura de un hombre, negro como la tinta, que corría hacia él por la cima de la colina.
Era un hombre bastante bajito, llevaba una chistera y corría tan deprisa que las piernas le centelleaban de verdad.
—Otro de esos idiotas —dijo el doctor Kemp—. Como ese burro que se tropezó conmigo esta mañana al doblar una esquina, con lo de «¡Que