“¿Y usted la procesó?”
—La procesé. ¡Pero darle drogas a un gato no es ninguna broma, Kemp! Y el proceso falló.
“¡Fracasado!”
“En dos detalles. Eran las garras y esa sustancia pigmentaria, ¿cómo se llama?, de la parte posterior del ojo de un gato. ¿Sabe?”
“Tapetum.”
“Sí, el tapetum. No se desvaneció. Después de haberle dado la sustancia para blanquear la sangre y de haberle hecho ciertas otras cosas, le di opio a la bestia, y la puse a ella y a la almohada en la que dormía sobre el aparato. Y después de que todo lo demás se hubo desvanecido y esfumado, quedaron dos pequeños fantasmas de sus ojos”.
“¡Qué raro!”
“No puedo explicarlo. Estaba vendada y sujeta, por supuesto—de modo que la tenía segura—; pero se despertó mientras aún estaba aturdida, y maulló tristemente, y alguien vino a llamar. Era una vieja de la planta baja, que me sospechaba capaz de vivisección—un ser achispado y beodo, que solo tenía un gato blanco a quien cuidar en todo el mundo. Saqué un poco de cloroformo de un latigazo, se lo apliqué y abrí a la puerta. —¿Oí un gato? —preguntó ella—. ¿Mi gato? —Aquí no —dije, muy educadamente. Tenía algunas dudas e intentó mirar más allá de mí hacia la habitación; sin duda extraña para ella—paredes desnudas, ventanas sin