“Déjeme entrar,” dijo Marvel, tambaleándose y llorando, pero aferrándose aún a los libros. “Déjeme entrar. Enciérrenme en alguna parte. Se lo digo, viene detrás de mí. Le despisté. Dijo que me mataría y lo hará”.
“Estás a salvo —dijo el hombre de la barba negra—. La puerta está cerrada. ¿De qué se trata todo esto?”
—Déjame entrar —dijo Marvel, y dio un grito agudo cuando un golpe hizo temblar de pronto la puerta cerrada, seguido por unos nudillos apresurados y gritos afuera.
—Hola —gritó el policía—, ¿quién está ahí?
El señor Marvel comenzó a abalanzarse frenéticamente sobre unos paneles que parecían puertas. —¿Me va a matar—tiene un cuchillo o algo así. ¡Por el amor de dios—!
—Aquí tienes —dijo el camarero—. Pasa por aquí. Y levantó la batiente de la barra.
Mr. Marvel se precipitó detrás de la barra mientras el llamamiento exterior se repetía.
—No abran la puerta —gritó—. Por favor, no abran la puerta. ¿Dónde me escondo?
—¿Este, este hombre invisible, entonces? —preguntó el hombre de la barba negra, con una mano a la espalda—. Ya va siendo hora de que lo veamos, supongo.
La ventana de la posada estalló de repente, y hubo gritos y carreras de un lado a otro en la calle. El policía había estado de pie sobre el sofá mirando hacia fuera, estirándose para ver quién estaba en la puerta. Bajó con las cejas levantadas.