El visitante del Dr. Kemp

El Dr. Kemp había continuado escribiendo en su estudio hasta que los disparos lo alarmaron. Tan, tan, tan, sonaron uno tras otro.

—¡Hola! —dijo el doctor Kemp, volviéndose a llevar el pluma a la boca y prestando atención—. ¿Quién está disparando revólveres en Burdock? ¿Qué estarán haciendo esos idiotas ahora?

Fue hacia la ventana del sur, la abrió de par en par y, asomándose, contempló abajo la red de ventanas, farolas de gas perladas y tiendas, con sus negras rendijas de tejados y patios que formaban la ciudad por la noche. «Parece que hay gente ahí abajo, en la cuesta», dijo, «junto a The Cricketers», y se quedó mirando. Desde allí sus ojos vagaron por la ciudad hasta lo lejos, donde brillaban las luces de los barcos y resplandecía el muelle: un pequeño pabellón iluminado y facetado como una gema de luz amarilla. La luna en cuarto creciente pendía sobre la colina occidental, y las estrellas eran nítidas y de un brillo casi tropical.

Al cabo de cinco minutos, durante los cuales su mente había viajado hacia una especulación remota sobre las condiciones sociales del futuro y se había perdido por fin en la dimensión temporal, el doctor Kemp se recobró con un suspiro, volvió a bajar la ventana y regresó a su mesa de trabajo.

Debía de haber pasado una hora más o menos desde aquello cuando sonó el timbre de la puerta principal. Había estado escribiendo con desgana, y con intervalos de abstracción, desde los disparos. Se quedó escuchando. Oyó a la criada abrir la puerta y esperó sus pasos en la escalera, pero ella no subió.